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不是折好的那种。
是被揉成一团、又摊平、压在菸灰缸旁的那种。
妳的手像被拉住一样,自己伸过去把它拿起来。
妳打开手机,扫QRCode。
品项一项一项自己跳出来,骰子(桌上的那盒)、陌生品牌香菸、保险套、润滑剂、几罐特地买的饮料。
妳的心像被人掐了一下。
残忍得毫无遮掩。
那几个字像是直接写在妳的脸上:
「昨天,他没有忙。
」
「昨天,他没有忘记。
」
「昨天,他没有孤单。
」
他只是——没选妳。
接下来是致命一击。
妳看向桌上的菸灰缸。
他平常抽的菸,妳熟得不能再熟:牌子、味道、颜色、滤嘴、他折菸尾的方式——妳闭着眼都能认。
但里面那根——不是他的。
细一点,味道偏甜,滤嘴是他从来不抽的款式。
那不是「可能」。
不是「猜的」。
那是另一个女人的菸蒂。
那一瞬间妳甚至能想像:她坐在这张床上,她抽着这支菸,她可能用过这间浴室,她可能笑着跟他说:「你的床好小喔。
」
妳的胃整个往下坠。
因为房间整洁的程度、发票的品项、桌上的骰子盒、陌生的菸蒂——全部都对应到同一件事:他带女人回家,就在你的生日和七夕之间的那一天。
妳在家等他一句讯息,而他在这里,擦掉你存在过的痕迹。
妳坐在椅子边,一下子说不出话。
他走进去,把钥匙往桌上一扔,转头看妳:「坐在那边干嘛?过来啊。
」
妳的脚却像被钉上。
妳忽然觉得很恶心。
不是对这个房间,而是对「妳还愿意坐在这里」这件事。
「你……」妳终于开口,声音有点抖,「这几天……有谁来住?」
他愣了一下,眼神一闪,其实妳看得非常清楚,但下一秒就装作没事地摊手:「就朋友啊。
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